Riflessioni 16 marzo 2012 · lettura 2 min · 3922 letture

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Dicono, non manderanno più cibo, più ali, né piume, non manderanno pioggia né fuoco. Dicono, non manderanno più stelle sul cielo, più coperte per le notti, più acqua per i deserti, e scoppiano come pianti mai scesi al silenzio così le piante –cactus appollaiati tra spini-. Dicono che non ricorderanno di me, dicono non manderanno più le madri, -le toglieranno- e il latte, ci toglieranno il latte, né figli né fratelli, né giochi, ci toglieranno il sole. Dicono che le bestemmie ricoprono di eclissi le anime, dicono che la rabbia riveste di pene e maledizioni i padri, dicono che non manderanno più i bambini a scuola, dicono che la morte, lei sì invece, lei sarà inviata esausta e vedova, cieca e senza falce, come una pellegrina in cerca di dimora... ma le nostre capanne non hanno porte. Dicono, manderanno mezze verità, come gabbianelle stanche di volare, frammenti di occhi senza pietra delle statue che sostenevano pietà e giustizie, dicono che il sonno andrà via... dicono che manderanno addii, ma io odio i saluti, allora, anche se impossibile, mi addormenterò, dicono che così non crescerò... e rimarrò per sempre bambino.

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Giorgia Spurio