Introspezione 25 marzo 2012 · lettura 2 min · 8618 letture

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Si guardava, come di un estraneo il viso, allo specchio, e quel sorriso, un ghigno, senza pensare al diavolo che era nascosto sotto al letto. Era in ogni dettaglio, il buio, e le sue maschere, un carnevale fittizio con coriandoli tra la neve. Era in ogni cavità delle costole, il diavolo fra i sogni dei bambini e le condoglianze delle nonne, simile a un pipistrello senza dono di canto, senza dono di beltà, ma con il pregiudizio che cadeva sulle ali, pesanti come i solstizi d’inverno, come le nascite, e da lì i pensieri dell’esistenza. Era in ogni dettaglio... tra le cuciture, tra gli abiti delle spose, tra gli occhi trapuntati tra le madri che urlano contro i figli, loro scappano, e loro piangono, loro si trascinano sul pavimento come di un aborto e la paralisi delle bianche gambe... Quante volte abbiamo pianto, quante abbiamo amato, e poi riso, come quando guardavamo le nuvole del pianeta appese sul suo fragile tetto. E alla sera, la notte ci bisbiglia, in un'ipnosi poi dimenticata e in reminescenza saliente tra gli spiragli dei sonni, rapinando i sogni al piccolo diavolo nascosto, mentre le ombre ci donano rose dai petali di un pizzo così scuro che sembra la voragine di una pupilla. Ci bisbiglia, tra le brune culle -cesti in fasci di betulle- cadenti come costellazioni che si perdono di luce, e le lacrime percorrono guance, fin sui cuscini, tra gli umidi capelli e i deboli sentieri.

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Giorgia Spurio