Fiabe 25 marzo 2012 · lettura 2 min · 1428 letture

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Una sera delle tante un cantor imbellettato mise a frutto il proprio fiato nella casa d'un pagante. Di lì a poco, gl'invitati, per il vino esuberanti, bisbigliavan denigranti senza l'esser richiamati. Il cantore, di sé pieno, se ne avvide di soppiatto s'interruppe esterrefatto pretendendo ascolto almeno. Sennonché qualcuno, lesto, ben celato gli urlò dietro: - Non cantare, vade retro! - Il cantore pensò presto: - È così che dicon, dunque? È così che credon tanti? "Sono rime senza vanti che potrebbe far chiunque..." Io che sono ver poeta, io dall'estro sì geniale, non mi dicano gran male ché del canto son esteta! - Così prese ad inveire, una bolgia fu il salotto, s'era acceso un quarantotto e il cantor urlando a dire: - Se mi sbronzo nel mio brodo, se mi godo il mio talento, non ci vedo detrimento ma l'invidia ch'in voi odo! Criticoni e mangiafieno, voi pensate a banchettare e non fatemi dannare che a me piace star sereno! Forse il mio più gran difetto è che son pur troppo bravo ed in tutto me la cavo, quindi il mondo mi va stretto. - - Ti rispondo io, cantore, ché ti trovo un po' superbo, il tuo piglio è molto acerbo, e non canti con il cuore. Quando intòni sai ragliare, quel ch'inventi fa dormire, ma tu ci vedrai gioire se non cerchi di cantare! I talenti sono tanti, ti consiglio: cambia strada; troverai quel che ben vada per stupirci tutti quanti. - Il cantore, insofferente di superbia ancora intriso corse fuori, scuro in viso, per gettarsi in un torrente. - Chi non ama il mio servigio, e il mio canto non apprezza, non ne merita l'ebbrezza ma soltanto un mondo bigio. - Fu così che il trovatore, seppur fiero di se stesso, dipartì nell'insuccesso senza gloria e senza onore.

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Claudio Battistella