L'ultimo porto

Qui si contano le ore su questa nave che ha tempo da perdere Si contano le mani sui fianchi Gli uccelli che spalancano l’azzurro Gli alberi che sono attimi Si contano gli zeri dispersi I drammi delle ossa I gradini e gli specchi Per un uomo che inciampa su un sorriso prima di morire Si ricompongono una ad una le bugie Sono le idee che cambiano il mondo Questo secco fardello di speranze Crollate le mura restano affreschi appesi alla notte pozze d'acqua lunare da viverci Essere qui e non li in quest’angolo di intelligenza a soffrire sotto pergole di vino e sopra brandelli di ricordi come schiodando epopee da un occhio Si contano gli incendi, le ragne catturate gli ordegni volubili del cielo tutti gli errori incompiuti Si sfilacciano cosi i giorni senza altra speranza in petto di continuarsi in quest’ora che è l’ultima errabonda che gira attorno a un collo di bottiglia