Senza titolo
perché niente ha senso,
neppure il sole che caldo
fa crescere i germogli,
poveri germogli senza rugiada
di una notte di stelle,
usurpata dalla violenza
di mille scarponi sporchi di fango
e vigliaccheria,
mille fucili inutili
contro il sangue rosso
di un eroe
©
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