Il mio poeta muore

Scrivere, scrivi bene ma quanto ancora hai da dire dopo aver detto che appena udibili nel buio due dita tamburellano la notte che il vento asciuga pozzanghere di fango nei tuoi occhi e i treni (quei roditori) spariscono inghiottiti dal tuo orecchio metallico (laggiù altrove) Forse sei l'unico poeta ch'io conosca che ha troppo male quando sente dire che non si friggono parole con l'olio di semi che il sole è un tuorlo d’uovo e le galline sono operaie sottopagate che il vento sfoglia sogni e giornali e tu muori ogni giorno ingannato Fai trame del mondo col cucchiaio perché minestre e brodini ti avvincono come le donne e le stelle finite e la tua solitudine tua sorella di letto Non crederò più a una parola delle tue bugiardo esiliato perenne tarlo sulla mia morte Finché tremano i miei occhi ai tuoi versi giocherò a inventarti le notti queste nascoste ombre del tempo che ti sognano come se fossi tu l'altrove ed io solo un frammento alla tua noia.