L’ antimeridiana sbagliata

Trattandosi d’alba inizierò con l’alba: (se fosse stato imbrunire avrei preso per le zampe un gallo, avrei tirato i fili del tram fino a farli suonare e sfinire, avrei struccato gli occhi alla cassiera sonnolenta per farla rinascere, ma l’alba non ha zampe nè ironia l’alba non corre da nessuna parte inganna solo gli uomini e li avvolge in una fantasia di lacrime che scende sulla schiena dei poeti come un dramma comico sfuggito alla notte) Per prima cosa, quindi, un suono di colori: una linea curva serica, ascendente quasi liquida, quasi metallica e dietro quella curva la rabbia insostenibile del cielo (in una dannata bugia di fuoco): quest’intuizione drammatica di dio che è pensiero non pensabile scena che inizia il mondo e lo galleggia in un confine di occhi affamati (scena su una scena di lancette mute, disciplinate, arruolate) Una forma di bellezza ecco cos'è questo superbo scoppio di colori brucianti che ingoia e non mastica Allora, penso io come è possibile che un dio imponderabile imprendibile un dio cannibale (di quelli che scrivono su tasti dorati e incollano scintille d'amore al cielo) dia tanta bellezza da disperderla in sveglie, lavandini, borse, ombrelli, in sequenze di semafori nervosi in maniglie (anch'esse dorate) in gilet e occhiali e cappelli (anch'essi nervosi) in uffici concentrati nella noia come è possibile? come è possibile?