Introspezione 11 gennaio 2007 · lettura 1 min · 842 letture

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Frenesia dei movimenti Ripetitivi Lenti e poi veloci E il limite del rapporto spazio-tempo tende a infinito. Tende a dio. La quiete dei sensi che solo La velocità infinita sa dare. Doccia fredda a 100 gradi. Metallo in bocca. Numero sette! Pustotà! Guarda le rive ghiacciate della Neva! “Quid frustra simulacra fugacia captas?” È l’horror vacui che ti rovina! Notte senza luna Di falene suicide E sirene disperate Di solitudine, di fame e sete, d’amore. E, infine, sputare l’anima Nel fumo di una sigaretta, come in un sospiro. Fino a dissolversi. Fino al non essere mai stati.

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Medea87