Morti

Morti. Son li, ad ardere di fiori raccolti in granuli di terra in quel vento che s'insinua nei corridoi silenziosi di marmo indistinte latenze in quell'aura di steli decaduti e miasmi di passi lontani. Eppure parlano ai vivi ogni istante, aliti d'anima c'investono lo sguardo piegandolo dolcemente verso un'indefinita eternità nell'orizzonte. Morti. E declamando il loro nome ci accorgiamo, sgomenti di non saperne descrivere le sembianze.