Perdonatemi se scrivo

Perché scrivo? Non importa... Riempio simboli, parole, d'acqua sporca, d'urla d'animale; la mia ragione è morta, morta è la sua prole, condannata ad una forca, ed io, qui, che scrivo "Male": Male, certo. Non importa quali maschere o parole celino la cosa sporca ch'è pensata da un senziente, un animale, poiché sia viva o cada, morta, sia avo, padre o prole, quest'idea andrà alla forca, pur senza osare osar del male. Scrivo in versi, strana prosa, non per studio o per cultura, senza un fine, più che altro ché m'usura il sol pensiero d'uno scrivere pesante, dotto, privo d'un disìo sincero, d'una cura o d'un diletto. Non scrivo di poesie, non d'armi, onore, cuori o amore; so scrivere di prosa, purché, vedi?, sia essa con ingegno, quì, all'interno del poetar nascosa. Però non so perché son schivo, e rispondere non so alla domanda "Perché scrivo?". Perdonatemi se scrivo... Risposte non ne ho, tuttavia volle la sorte che da Omero a me, con doglia, fosse giunta strana voglia d'impormi al tempo con impegno e d'aver ripida morte...