Boudoir

Ormai credo che l'essenza distratta dei nostri gesti è cèmbalo disarmonico, triste baluginare nell'oscurità del tempo lugubre. E' visione statica della tua schiena nuda eloquènte divieto, sterile prospettiva di una stanza vuota. E non serve la mia elegìa nè il ricordo del vento caldo che ci unì, forse non abbastanza ora che abbandonata stai rinchiusa nel tuo boudoir come fosse l'eldorado.