Introspezione 27 aprile 2012 · lettura 1 min · 891 letture

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A volte quel cialtrone mi obbliga a mutar strada pone mucchietti di pietra a intervalli irregolari, se m'arresto e mi rovescio frusta ancora più forte. A volte bruciata dal sole ammuffita dalle notti umide, mi abbatto all'angolo, incassando i colpi con cortesia. A volte quel cialtrone pone pendii misteriosi, quelli che mi danno i brividi. Scorgendolo, fingo di non riconoscerlo ahimè egli si ostina e con voce stridente assale. A volte quel cialtrone si siede e si riempie la pipa col tabacco, e non appena gli volti le spalle pensa a come tenderti il prossimo agguato.

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Doron