Linea di arrivo

Irto si rivelò il cammino incalzando e spazzando passioni ingannati da parole d’inchiostro costellate d’agavi e rovi. L’inverno, sul guanciale di neve depone pulsioni incrinate logorando senza fretta i sogni avvolti da fruscii lontani. E come velluto la pioggia porterà via un sorriso alla terra profumandola di rose rosse allora, anche la morte… avrà un senso.