Il mio amico... del medio oriente

Il mio amico, lui si che sa digerire palle di cannone che spezzano la storia di vuoti gorgheggi vicino all’altare delle elemosine Americane. Ogni volta che la posta si alza, lui cede, archivia menzogne nel tempio e pulisce lingue di ombre che stanno lì a guardare immobili. Dice che non è più crociato di farisei redenti, in un campo profughi di presunti terroristi, da quando i cani abbaiano la notte. Prova a suonare con tasti scordati, le litanie di MIB, perversi, con le quote associative di cravatte e colletti alti 300 metri. Dice che si è stancato di essere purgato, pur non avendo più stitichezza, allunga spesso le mani per mostrare le cicatrici alle dita per quante strette di mano ha ricevuto –biforcute-, -ma dice anche- che continuano le file ai distributori di lassativi, per soli due centesimi di aumento a confezione. Ora riceve spesso gli oracoli del calendario muto, delle storie quotidiane di necessari ritorni alle origini e saltella sui fossi indicati da luridi “cartelli” -per non cascarci dentro…-