Erotismo 19 maggio 2012 · lettura 1 min · 4113 letture

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Bagno il respiro, è il volto lacrimato sudato fradicio, umido come umido è il tempo. Su te piovo piombo, striscio, scorro. D'inizio son ruscello, di fonte pura acqua, vergine d'impurità; ma il cammino tempra il volto, fiacca il fisico deforma. Torrente di campagna mi sento impetuoso scroscio, breve e doloroso. In gambe a delta m'imbatto, alle foci del mio arrivo, oppure pulito cammino su estuario d'incanto. La carne è giovane, tra le nuvole si bagna. Son torrente che l'oceano sfida, piccolo e denso; dentro mi perdo e smarrisco il porto, violento il volto tra cieca corrente son sordo, solo mi sento a plasmarti galoppo, marcio. Eppure d'inizio scorrevo lento, come goccia nel letto, come seme nel solco, verso il tuo oceano, oceano d'inferno.

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La maschera di cartone

"Non è vero, dolore, io ti conosco, tu sei nostalgia di vita buona e solitudine di cuore oscuro, di nave senza naufragio o rotta. Come cane abbandonato che non ha traccia nè olfatto e vaga per le strade, senza una meta, come il bimbo che la notte di una festa si perde tra la gente e l'aria polverosa e le ca