Tempesta Notturna

Ticchettio di dita, nel buio, crepita, come fuoco, pioggia sottile, nel silenzio della notte. Riposano le stelle nascoste sotto la coltre d’impalpabili nubi. Oscurità velata di rossi riflessi e s’ode ancora il crepito di gocce, sulle foglie, che gemono di vento improvviso, caldo, rabbioso. Arriva la voce del mare e la notte si popola di bisbiglii d’aria e di gocce. Più terso, ora, il canto dei grilli zittisce il pianto della civetta. E tace l’uomo, immerso nel sonno profondo dei sogni. Poi sbattono le porte, su un respiro. Oscilla, il lume, di tremante luce. Folate improvvise a sfogliare l’anima, raffiche impetuose, su poche lacrime, già asciutte. Tacciono, di colpo, nell’ombra mossa, le voci delle piccole creature oscure. Urla e sibila, il vento, che azzittisce i nidi. Rauco, schiocca la sua lingua arida sui fiori che trasudano languore. Immobile, l’anima si ferma, incerta, sull’orlo d’un arcano, a sorseggiar il sublime d’un’improvvisa tempesta, come fosse la vita stessa, tutta, a rimbombar di suoni, nel silenzio di questo tempo, sospeso, in bilico. Non più notte. Non ancora giorno.