Introspezione 26 maggio 2012 · lettura 2 min · 1128 letture

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Fermo, muto alla stazione, da lontano il treno che aspetto appare, tra i funesti squilli della sirena bruciata e del tempo metropolitano. Passa il vagone accanto, non apre la porta né abbassa il cappello, non si piega, dritto senza fermate passa, come vita veloce e distante. Una penna da terra colgo, come fosse un fiore, su carta dipingo, lettera d'amore o ad un Dio preghiera, messaggio di speranza. Scrivo, invento; architetto di parole al vento, alchimista pazzo ed onesto mestierante, con punteggiatura esatta il tempo atteso segno, come se la vita scorresse sul foglio. Il battito del cuore, mio orologio esatto, il mondo disciplina attorno. Al domani aspetto, l'arrivo di un nuovo sogno, di un vecchio giorno, senza riposo e sosta, libri su libri scriverei sul mondo, che leggerà nessuno. Un minuto di silenzio. Gioco a far le rime con l'eterno. Conto le parole coi secondi: uno, due tre. Scrivo per bloccare il tempo, fotografando la curva dell'ora con una penna, una piuma leggera. A mio modo. Scrivo. E mentre scrivo aspetto, e mentre attendo, muoio. Inciampo nel mio immortale silenzio.

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La maschera di cartone

"Non è vero, dolore, io ti conosco, tu sei nostalgia di vita buona e solitudine di cuore oscuro, di nave senza naufragio o rotta. Come cane abbandonato che non ha traccia nè olfatto e vaga per le strade, senza una meta, come il bimbo che la notte di una festa si perde tra la gente e l'aria polverosa e le ca