Spirituali 27 maggio 2012 · lettura 1 min · 1162 letture

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Le acquasantiere son vuote, i ritratti bucati dal tempo, le statue con le gonne lunghe, le sole gambe ancora coperte vestono. Soprammobili anziani su panche vecchie lamentano del proprio destino, sfocate come l'intonaco sbiadito. Su ogni pulpito sale il dolore di ognuno quasi fosse unico, mentre Dio giudica e insieme presta le sue lacrime d'incenso. I fiori che coronano gli altari son rubati al verde del prato. Un buio crocifisso mi scruta. Ruba il segreto del mio peccato. Il Cristo della croce è fratello, figlio unico senza eredi. Il candore delle vesti bianche chiama a una prima comunione di fraterna condoglianza. Correte cugini angeli dalla dubbia moralità, a riempire di baci le pance gonfie delle acquasantiere.

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La maschera di cartone

"Non è vero, dolore, io ti conosco, tu sei nostalgia di vita buona e solitudine di cuore oscuro, di nave senza naufragio o rotta. Come cane abbandonato che non ha traccia nè olfatto e vaga per le strade, senza una meta, come il bimbo che la notte di una festa si perde tra la gente e l'aria polverosa e le ca