Indifferenza

Come s'infittisce stasera la mia indifferenza da pittrice svagata che appende alla tela tratti consunti di polvere o di niente, come bianca è la noia di chi non sanguina più alla sorgente e una sola incisione decisa che possa avviare il flusso non c'é. Addio antichi movimenti d'aria e addio alle onde sperdute dal vento. Quando vivere é soltanto questo colmare lento e pietoso d'accidia io voglio sgorgare a fiotti e fino ai tetti investire i nidi in attesa di primavera, le persistenze fidenti e l'altrui indulgenza. E l'affogare di me tutto è quasi dolce al riavermi dall'insistenza del sonno.