Il Sabba

La Luna è cupa. Non tremano passi pegli atri varchi de’ ciottoli aviti. Piangon i bronzi la Notte e i sopiti cigli sull’agili brezze del mar. Dal molo inquieto de’ sigari l’aër pinge le nebbie di barbari artigli, di folli spettri, d’antichi perigli volti le genti furiosi a turbar. Su’i ghetti piomba la lugubre voce d’infami lupi affamati d’angoscia, vola la nottola, l’aquila e poscia giace e s’infrange la requie che muor. Lì, sotto ‘l ciglio, sul tremulo noce il sabba mòve d’Inferno l’umor. Fischi pel vento, sibili pe’i nembi, tòni e tamburi sugli avidi corvi, urla di gemiti pe’ i marmi torvi che i teschi cullano d’oppio e martir. Fulmini in guerra, grandine di foco, crudeli turbini pegli aspri flutti. Fischia irridente la forma de’ lutti, balza la folgore in tetro sospir. L’alveo del nembo da Satan cullato batte le stelle sull’egra congrega e poscia pinge beffardo di strega sorriso amaro di languido duol. Il gufo grida, rimpiange dannato l’empia tenèbra che schiude ‘l suo vol. Con core e viscere dell’alba preda strette dal becco di sangue grondante ammira ‘l corvo dal ramo tremante la folle danza che evoca ‘l mal. Gracchia!... La tomba si desta, si schiude, s’empie di fochi, mostra avida l’ossa. È ‘l sabba iniquo che d’orrida possa chiama l’Inferno, di Satan lo stral. È ‘l sogno orrendo che pingemi in sonno gl’incubi infami che pallido affronto. È della Notte l’estremo racconto che schietto sprezza dell’alma ‘l posar. Ora mi giaccio tremante e non ponno le fresche aurore quel sogno mondar.