Introspezione 9 giugno 2012 · lettura 1 min · 4289 letture

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Come del succo denso il mare, minuscole le mani, a sollevare falde, e sconsacrati altari, dai nomi degli amori, fin dai Tartari e gli inferi dei creatori. Se del colore che le rocce nascondono, nascessero di detestate virtù anche gli occhi degli auguri, e dalle terre e le case tremate persino gli spiriti tormentati. Che perdano misericordia, ricordavano le cieche palpebre delle ali che le colombe ferite addolcivano alle fonti, trasparenti che divenivano rosse. E si sente il soffio dell’estate rapita, tra le nebbie -l'agonia-, oltre il vuoto la rupe e oltre la stanza il buio, i bimbi hanno il corpo pieno di luci e sbadigliano al collo della luna, anche lei chiude pupille dietro a scollature scure donate dalle nuvole. E di colori, un punto nel petrolio delle anime, si accende il sole, non sul cielo, ma tra le culle e i respiri dei sonni fra l’aria e del suo sale i tramonti e di loro, il latte.

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Giorgia Spurio