Ekki mùkki

Caspita... un testo che contiene una confessione senza argini... ma anche una grande consapevolezza... Narciso non si piace più e riconosce tutti i suoi delitti, che forse, come boomerang, gli son tornati contro, ferendelo di vuoto, asciutto, sterile vivere... così adesso lo avverte. Un po' mi ci riconosco, ma io ho già cambiato rotta, appunto... Ottima autoanalisi... c'è uno spessore enorme, che cerchi sempre di nascondere...

Introspezione elegante e scorrevole: poesia dai toni aulici, molto profonda e carica di emotività, bravo!

una cosa che ti contraddistingue spesso, è il tuo modo di dire di te, o riflessioni che dir si voglia, con un marchio personale, leggero che scivola... in questa, ci leggo una voluta 'pesantezza' (non nel senso che è pesante da leggere) ma stranamente, sarà una mia impressione, qui ti vedo meno Omissam e più Massimo (non trovo altro modo di dirlo) come se il tuo Alter_Max non abbia influito come di solito... un testo molto amaro, che sembra quasi un manifesto, uno stendardo di una persona cosciente e matura. ottima sicuro, anche così

Investe piacevolmente d'emozione questa accurata introspezione che manifesta una disarmante consapevolezza del "se" facendo piangere di quel pianto asciutto che fà più male... chi leggendo si immedesima

Stupefatto, stupefacente mix di chimica mente iperbole paralizzante di un sè sezionato decostruito ricomposto ancora essere esistente . MIto mitologico.

Introspezione, questo è, così lucida, da sfiorare il disagio in chi legge! Pare d'essere messi di fronte, noi stessi, uno specchio, e d'essere vivisezionati, a crudo, senza neppure il sollievo d'essere morti! Quel pianto, rantolo, asciutto, conseguenza naturale del dolore congenito d'essere vivi, è paragonabile solo alla passione del Cristo... Un testo che andrebbe somministrato goccia a goccia, agli adolescenti, ma la cui vera e totale comprensione può avvenire solo dopo aver molto vissuto, molto molto... Esemplare... metter poi tutto in versi, un dettaglio quasi trascurabile, ma solo se di questo autore si tratta

Pensieri che sono schegge di vita acuminate abbastanza da far male, forse volutamente, senza nascondimenti. Sottoscrivo quanto espresso da Redent. Mi emoziona e scava... scava...