Uomini 23 giugno 2012 · lettura 1 min · 1185 letture

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Generazioni d’amanti sul cuore dell’aurora si specchiano. La mia bellezza è un sole di notte, che la luce non perdona. Sarà colpa del tempo, l’amore che non ho. Tra ciottoli futuri inciampo, camminando cercando un approdo, mi piove addosso un secondo rotto, fermato dentro un orologio, una risata di passaggio, all’inferno castiga e punisce. Sarà colpa del giorno, vorrei saltarlo ma piango, sfogliare la vita come in un libro, evitando un tramonto distratto, il momento perso aspettando, l’attesa di un bacio sfumato. Volerei sui miei giorni, fantasticando futuri d’azzurro, anche oggi mi sento un ricordo, eppure ieri era sole il cielo. Il tempo mi corrompe, bagnandomi, sputandomi addosso. Invecchio, rimpiangendo anche il giorno di buio. La pelle è sbiadita, il volto comico: la colpa è del tempo, o di uno specchio dispettoso. Finito è il tempo, una scatola nera, orologio di ore d’impaccio. Spunta anche oggi l’alba, anche oggi si schiude il tramonto. Sarà colpa del giorno: il nostro io gridato in eterno.

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La maschera di cartone

"Non è vero, dolore, io ti conosco, tu sei nostalgia di vita buona e solitudine di cuore oscuro, di nave senza naufragio o rotta. Come cane abbandonato che non ha traccia nè olfatto e vaga per le strade, senza una meta, come il bimbo che la notte di una festa si perde tra la gente e l'aria polverosa e le ca