Randagio

Ormai è sempre più difficile scendere a terra, avvolto dal filo di seta sono randagio, sul dorso del demone drago disperso nella tempesta perenne con occhi curiosi ed arrossati che riflettono la polvere assillante. Braccia tese, in cui sono raccolte le ansie cupe, incombenti come ancore moribondi corpi, che ripudiano l'aldilà. A volte lascio precipitare il fardello distruggendo, in un enorme cratere castelli abitati da inutili virtù fuggenti figure, d'immediate paure ed espressioni iconizzate nel ghiaccio. E un nugolo di ali che mi perseguita forse è una chiave, quella che vogliono che apre tutte stanze dei sussurri rilucenti necrologi della volontà anfiteatri nel lutto di mantelli neri ed attori, d'iperboliche anatomie. Troppo tardi, per vedere chiaramente ciò che ha devastato la carne tutto è pulito, sano, disinfettato igenico, candito e verginale ben composto per la benedizione finale sull'altare fuso di colpe e meriti all'ombra del tramonto di sangue che dipinge il segreto dogma il giuramento prima dello spergiuro la luce mancata nella surreale posa dei morti abbandonati e rigidi sulle panchine del parco d'autunno ricoperti da veli metafisici adagiati su pragmatici guanciali. Strappo le funi che vincolano le coperte, che troppo occultano disperdo a piene mani nella terra il cibo che nutre, uccidendo la fame l'acqua che disseta, rinnegando la sete e lascio soltanto il corpo nudo dalle vergognose ed umane voglie nelle torride giornate del calore sul greto del fiume a rendere lode ad un solo istinto sfuggito alla prigionia di mille aguzzini alla frusta impregnata di dissolvenza nella pietraia del chiassoso silenzio quando lo sguardo si fa vuoto e la voce un'eco senza corpo.