Sociale 15 luglio 2012 · lettura 1 min · 1196 letture

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La nostra realtà ha forma di imbuto, uno specchio irreale, mascherata dal vizio assurdo d'amare, ogni mattina acceso. La nostra droga è il sentimento, che vive spento in parole, in tramonti d'abisso, mai sentirai una carezza disinteressata lambire il capo. La nostra religione è ai margini del nuovo mondo, rifondato da nuove ambizioni, sempre le stesse, crediamo per inerzia Senza chiederci perché! Eppure un nuovo mondo immaginiamo quando piove la sera su tramonti dipinti di grigio. Nessuna possibilità di redenzione, non una coscienza muta. In periferia, di notte, regine spogliate dalla pelle nera, aspettano l'alba. Le guardo pensando, senza il coraggio di sfiorarle appena. Nigeria, Senegal, Congo, Botswana. Voglio rinascere in Africa. Voglio morire in Africa. Vedere il sole baciare la bocca dei leoni.

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La maschera di cartone

"Non è vero, dolore, io ti conosco, tu sei nostalgia di vita buona e solitudine di cuore oscuro, di nave senza naufragio o rotta. Come cane abbandonato che non ha traccia nè olfatto e vaga per le strade, senza una meta, come il bimbo che la notte di una festa si perde tra la gente e l'aria polverosa e le ca