Natura 15 luglio 2012 · lettura 1 min · 4808 letture

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Del sorgere le gialle ciglia dagli occhi dormienti ancora del mattino spalancando pupille del ceruleo che i tetti racchiudono sulle cime, e divento foglia di verde che il silenzio dipinge, e voce che di pesco ha ancora da fiorirsi le nostalgie, e di madre sa ancora piegare nel grembo le ali delle madonne, stese sulla sabbia tra la salsedine e gli angeli, tra le cipree e i loro bimbi, perle che di grigio è poi non più nero tra le luci e i fondali, che sembrano sirene. E del loro velo, si nutre il cielo di latte come di stelle su fili tenuti da marionette e di lune che i monti timidi sorreggono sulle spalle, come padri pescatori di viandanti senza memoria, e di nuovo è casa, oltre la lunga barba, naufraghi senza fotografie, raccolti fra le reti e le meduse, e oltre lo specchio d'acqua sarà il figlio a guardar loro le proprie cicatrici, e lì baciarle.

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Giorgia Spurio