Amore 23 luglio 2012 · lettura 2 min · 9246 letture

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Del cielo, che si rompe, e son briciole di azzurro, corrotto poi dalle mie mani il loro infido pallore, così trasparente, che si ha paura di toccare la terra con il loro sospiro incolore. Del sole, che si spoglia via di raggi e di vesti che le adolescenti avvolgono tra gli acerbi seni, in rosei che il tempo chiama a sé, venti e parole per non dirle. -Parlami- So che non ci sei, ed io non ho in me l’essere da poter dire che amore sia, -Dimmi- E urlami un nome che abbia anima tra le mura delle mie membra tra gli svenimenti di inchiostri che macchiano le vene e i fogli. E del gracile petto dove costole hanno tra le gabbie le voci che io muta non potrò proferirti, lì, nel canto oscuro, io attendo il tuo silenzio, che divenga tela, e tempera, acquerello di verdi e gialli, di sfumature in bronzeo e oro, in rame, che torturano -come lineamenti di un passato- del mio sangue le arterie in paralisi d’ascolto, fino ad esser il tuo ritratto.

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Giorgia Spurio