24 Aprile

Tardi ho letto tra rose e profumo di lavanda delle vostre donne violate nella loro più profonda sacralità e dei vostri uomini ricoperti di terra. Tardi ho sentito i pianti dei vostri bimbi e i muti singhiozzi dei vostri vecchi caduti nella polvere. Dove sta accadendo adesso? Dove accadrà ancora? Non si fermi l'inchiostro, non tacciano i cantastorie perché la morte di tanti non può cadere nell'oblio.