Impressioni 7 agosto 2012 · lettura 2 min · 4181 letture

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Perle di cotone, come il nulla nascosto prima che nasca parola, sul foglio, la sua macchia d’inchiostro. Si inerpica ed issa la sua bandiera fin sulle facce dell’afa e non si respira più la sua, dell’aria, l’araba sconosciuta e pia anima. Non ha corpo il mio, mi tolgo di spine la maglia, tuniche per raccogliere miele dagli sciami, per cestinare i loro dialoghi in cerca di giudici per i loro avvocati, arringhe che sono sotto accusa. Chinami il capo, ti farò indossare le nudità del mare, e le scapole incavate di chi le chiama ali, angeli nascosti di chi dimentica alcool in vino sulle bocche addormentate. E si ricerca la luce, di sera, finita la via tra i quartieri del buio, -neanche i gatti lì ci miagolano- Ti spiano quatti quatti. E si cammina -a passo lento, a passo svelto-, di notte, finita la granita, corretta al rum, -neanche gli ubriachi lì ci ridono- Ti intravedono stremati sui marciapiedi. Ma gli uomini chiedono gli occhi alle donne, e chiudono le bocche, i bimbi pronunciano schioccanti prime parole e il dorso delle stelle, -sì, proprio quelle, che tu indichi- sembrano di ragazza la schiena dove luna, lì muore la sua luce, e si risveglia come di riverbero sulla neve vista in sogno, d’Alaska l’alba.

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Giorgia Spurio