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♦  Pierfrancesco Roberti  |
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Giugno 2026 |
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 | Rumori di passi sulla strada, rimbalzano sui muri
si perdono nel cielo
ancora Domenica, ripetuti riti di inutili stagioni
ancora Domenica,
e vedo la gente, le loro gambe storte
arrampicano insicuri e secolari sentieri,
si avvicinano le spalle, ondeggiano come barche legate
nei piccoli porti, al sicuro cullati dalle onde
torna ancora
la Domenica,
e le campane hanno già suonato
e non per la Primavera...
Si affrettano, quelli dalle schiene dritte
e i loro sguardi sono come prue di oscure navi,
viaggiano nella notte
ossa senza riposo,
pozze agitate dal vento...
I campi intorno sono già fioriti,
e il cielo si muove in fretta verso levante,
l'erba danza al fil di vento
mi siedo e guardo,
le mie gambe storte, sospese così
non fanno più male...
C'è il mare non più lontano,
c'è il vento
e la gente già non cammina, ora nuota... nuota con le mani
sospesa
negli abissi, dai loro sentieri... non sanno,
quanta gente, quanti occhi
ormai,
su quella riva...
Non sanno, più tornare... | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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«I percorsi dell'esistenza, tortuosi e strani...
Chi arriva e chi parte, e chi ancora guarda e non capisce i propri passi, così strani... così storti.» |
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