Dove mi parlano le cose

Nell’angolo muto di uno specchio le dita inseguono l’esile forma di un pensiero, nell’attimo in cui seppure incerto il fiato illumina i contorni della pioggia E sembra perdersi dove qualcosa inizia Quel nostro viverci prima che la memoria diventi l’ombra scolorita di una ginestra rossa o il colore di uno sguardo che ti ricorda L’odore di quel giorno, come non fosse mai stato nostro fuoriesce dalle tazze cariche di pianto e dai rami sbeccati di un gelso ogni volta che rovistandomi dentro, ci trovo la neve E’ dove si cercano le cose che inizia l’inverno, da quei discorsi affamati di vita che sondano il mare più oscuro del cuore senza trovarne il respiro.