Impressioni 28 agosto 2012 · lettura 2 min · 4060 letture

+ Segui

E divento cieca, così –quando di dito mi tocco l’occhio- così –per esser ancora capace di sentire, sai, quei profumi, quegli odori nascosti, dentro nella pelle dei fiori che sembrano macchie di giaguaro sul di indaco il prato-. Quando non ho vista, e di ciglia la seta sulla palpebra, e quando -così- il mondo traspare fino e disteso come mezzo di un’incognita leggera sopravvivenza alla gravità e alla sua forza, il filo tende palmi senza consistenza, un vuoto che fa capogiro d’adrenalina, forse nella testa, forse nell’aria e nella vertigine, e lì, sul di un delicato tocco di nero sottile e impercettibile, come matita tra le linee degli occhi di fanciulle dalla Persia, lì, affogo il pensiero d’amore di una madre che strillò a me, trapezista senza circo, di sogni senza mare né salsedine da poterle dare. Raccoglievo di vuote conchiglie la sabbia, e correvo scalfendo di nudità i piedi con i sassi, e urlavo di preghiere in dialetto di nonni le canzoni, e all’eco mi respingevano sale e inverno.

♥ 0 💬 1

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Giorgia Spurio