Segnali di fumo

Tutto evapora tutto diviene anche la pioggia ha un suo giro di vite in cristalli e fumi e la filosofia che suona l'orlo al bicchiere io vedo e questo vedere è un chiedere o un chiudere con ago e filo un centro al mondo anche di questo si potrebbe parlare del tempo che cambia le cose dei rami di un albero che intrecciano arabeschi e infilano le mie incertezze altrove di questo verso che mi sforma i confini ed è appena in grado di comprendermi di ciò che non è o è sul punto come un lembo un orlo una nostalgia dell'aurora che ci da motivo per credere ai colori della felicità che è sempre in agguato di tutto ciò che è sospeso rappreso confuso scolpito in un occhio in un cerchio dell'odio cioè dell'amore di tutto ciò che è concepibile in altezza di dio che concepì l'architettura gotica dei fiumi dei mari e delle stelle gotiche di una pipa che non è una pipa di Magritte e di tutti gli uomini sospesi assenti infiniti allungati su un foglio della parola Ombra che tanto ingiustamente ignoriamo di questa sigaretta che brucia di tutte le mie noie paniche che scuotono questo lenzuolo azzurro annuvolandolo dello stupore infantile che io vorrei in eterno capire e non capire come questi secondi e questi occhi che vorrei finissero persi in un impulso antico di Dante e Borges che hanno già detto tutto.