Settembre

La prima pioggia rinverdisce la terra e riempie le crepe tra le zolle riarse dal sole d’agosto. Non canta più la cicala e sui fili, ordinate, s’adunano rondini in attesa di voli lontani. E’ cambiata la luce e leggera come la nebbia che al mattino abbraccia la valle mi galleggia nel cuore una lieve tristezza: è finita un’altra stagione.