La prima pioggia

Ascolto il cielo. M’arriva il suo brontolio sommesso. La sua voce, sfumata di grigio, sfioccata di nuvole, è già nostalgia di sole in quest'aria d’ovatta che sembra già una trina impalpabile d’autunno. E’ già stanchezza di foglie in un brivido di rami che muove il cuore. Già sentiero di pioggia l'orma incerta del mio assolato passo... E liscia superficie di lago, sono i miei occhi fermi, ad accoglier le prime gocce. S'espande la mia anima, in cerchi concentrici, malata di sole.