Passato prossimo

Quanto peso raccolto nella piuma il vuoto di una foglia che vola la mano non trattiene che un mosaico d'ali un frammento smarrito di cieli passati Si conserva il nulla chiuso in una corda sanguina di perduta gioia il cosmo nel petto in fasci verticali cadute bianche la purezza squarcia il destino da capo... a capo un agguato s'è assopito al ramo, non abbiamo solo il nostro tempo