Quegli antichi fiati d'Ottobre

Il fiato si trasforma in polvere. Quel tempo che è silenzio e si nasconde tra i vecchi legni di un lume -che bruciando vivo inganna l’aria e il sole. E’ tenerezza di parole e si placa al buio di una sera che non aspetta il mio ritorno ma si traveste d’Amore tra le tende socchiuse d’Ottobre. La memoria -poi, scriverà l’inverno incurante del cielo che passa senza dire niente Azzarderà vuoti e spazi in equilibrio sulle spalle del destino mentre la vita odora ancora dei colori forti dell’ultimo tuo sguardo per essere -del dopo qualcosa d’ascoltare raccolto tra i torpori della veglia o la dolcezza di un glicine sotto la neve che ha già la forma della pioggia in fiore e scende dalle labbra dei miei occhi.