Giornata autunnale

L’alba par volto di Morte e deprime le fresche valli, i colli e l’alture. L’Iri disperde le luci spergiure d’un Sol morente che non brilla più. Mattina e sera, come s’esse fossero colte in eclissi, si tingon d’oscuro. La Notte è bieca, l’aspetto suo è duro... l’occhio non mira la Luna che fu. Or scorgo i tetti dell’albe dimore, veggo ch’è denso lo spettro del cielo. È forse fumo quel candido velo... è forse un nembo... No! Di nebbia uno spir! Allor la Vita qui parmi dolore... l’autunno un sogno... fors’anche delir.