Le Foglie

Spente le foglie e immolate all’autunno e date a Morte qual vittime sacre sembrano stelle che ‘l vento alacre alza e trascina laddove non sa, forse tra i nembi rapiti da spasmi, tra ‘l singhiozzante ciel, forse alla Luna; sembrano ‘l pianto che in Notte bruna riversa ‘l pioppo che possa non ha. Gialle qual Sole che penetra un palpito, rosse qual foco di languido ghiaccio siedono a terra; e lì dove giaccio assorto in loro, mi baciano ‘l cor. Ed io contento e gaudio già m’agito... ed io per esse non sento che Amor.