Negli angoli

Si fa certezza il giorno che non passa e scava in cerca di noi fin dentro la leggerezza della luna Parlano di noi anche di notte quelle storie che coprono le nudità del vento e senza chiedere -tornano a rimboccarci le ferite degli occhi Parlano in cerca del fuoco di un girasole o della pioggia mentre tutto di noi si scoglie come piccole navi di carta in tempesta sulla tela di un ragno o un paesaggio di neve Pesano più di noi, delle parole più dell’inchiostro sui calendari e scrivono le briciole sulla tappezzeria quei giorni che rimangono tra le pareti di un calamaio spento Così siamo noi, l’inverno, la polvere e la vita Piccole barche tatuate sull’innocenza del bucaneve col vezzo di credere di stare a giocare -ancora.