E' solo che

Non ho misteri, è solo che talvolta vago nel giardino incolto della mia anima, Inciampo nelle cose in cui vorrei mettere ordine. Vorrei sentire ancora dolore, ti meravigli di questo? Sentire quel dolce, malinconico dolore per le parole che non so più dire, e sono sconosciuto a me stesso. Non ho misteri è solo che a volte sono altrove, abbracciato alle mie ossa lunghe quasi non volessi sdradicarmi dall'unica umanità di cui mi fidi. E' così difficile capire quanto si possa nascere diversi, sentirsi diversi e ingombranti in una folla così imbarazzantemente omogenea? E' solo che a volte vado via per un po' e non porto nessuno con me. Non trovi che sia bello il silenzio? C'è una straordinaria bellezza nel silenzio di un albero che muore, un terribile, dolcissimo silenzio d'amore. Non ho misteri è solo che talvolta anch'io in silenzio muoio, muoio per ricongiungermi alla mia intima solitudine, a quella dolorosa, straordinaria bellezza che è la solitudine. E' solo che talvolta dico cose strane, è solo che talvolta è così che sento, è solo che talvolta devo entrare e uscire da me stesso per essere felice... si lo puoi capire.