Del cesto la bocca

Tra le panchine di mia sosta gradita una più d’altre suadente mi invita. È un quieto sito, con gran spazio intorno ove il sol non ferisce, e raccolto al tramonto. Ma a sera, delle folte, arboree chiome oscuran la face che vien dal lampione; un angolo resta in fin di panchina, ove appena di luce rimane una spira. Son tenebre intorno; riman l’angoletto ed io ben felice è proprio lì che mi metto. Ma è proprio qui che però sorge un problema allorquando lo "struscio" raggiunge la piena. Ché proprio lì accanto ove è seder mio costume, insiste un gran secchio a raccoglier pattume; e quell’apertura ove gettan la cosa un palmo sol dista dalla mia guancia rosa. Allor se alcun vedo che a me s’appropinqua, tra labbro e il palato rinserro la lingua. Estremo terrore è per me lo sbadiglio! Al sopravvenire sarebbe scompiglio!