Dallo scrittoio nascosto

Frugando, ritornano dalla neve al deserto quelle voci che sembravano fiorire anche l’inverno, quelle che bruciano e si lasciano bagnare dalle impronte del silenzio Quelle cadute, come per uno sparo sotto il peso di un calamaio spento E chissà se ci ricorderanno, o con quale solitudine ci scalderanno i giorni E non importa se di nuvole o -Amore; è lì che scrivono, tenendosi per mano, i fili rossi dei nostri acquazzoni, piuttosto che l’aridità di un volo che costeggia, senza nemmeno attraversarlo il cielo Rimane il Pensiero, i risvegli alla vita, le viole e una preghiera. In questa che è l’attestazione e accettazione di tutto ciò che -mancando, mi circonda