Crocevia

Forse è così che finirà pian piano la penna perderà la forza si fermerà dentro la desolazione di chi è rimasto a sentire il rumore del vuoto è come un nastro che gira, gira, millevoci senza inflessioni inchiostri a macchie senza emozioni. Non si sceglie niente da una parte una città avida di luci e dall’altra un deserto più vivo di una moltitudine