Chiedo

è appunto questo che dico: mentre nasco ancora verso l'una: che non si stacca così una parete di giorni dalla schiena- col sudore infinito di ore nelle ossa- se non hai almeno l'altezza della luna sotto i piedi o questo collo mozzo nel petto a bruciarti -se non hai il nervo della libertà alla gola e chiedo ancora guardandoti guardando il lento assassinio del sole dal tuo imbuto di vetro se questo costruire specchi ha un senso di vita o di morte che tiene intatto l'occhio e lo trasforma o è solo un sospendersi al volo un alzarsi camminando e ti chiedo: che te ne fai tutto piegato a scrivere dentro la tasca della notte? che te ne fai dell'infinito tremore di un tasto sulle dita? forse trattieni un transito d'amore e speri sempre speri che un dolore a caso ti scopra