Certe mattine come sono

Alla pioggia che ingrigisce l'asfalto in un velo sfrangiato di bitume agli ombrelli di plastica rossi o al passo diluito di chi non ha più tempo, come sono pallidi gli autunni di sfiducia alle parole di poca fede dentro le mani chiuse come sono sfocate certe verità dei fari sulla lente storpiata del vetro di una macchina, e gocciola e va lenta la pioggia quando scende sul cavalcavia puntato verso il cielo