Impressioni romantiche d'Iscozia

Pell’eco dell’aër l’umide vette de’i nivei monti riportan i gridi che da’i bei corni rifuggono; e ai lidi le nevi mescono all’epa del mar. La cornamusa risponde al richiamo e i mirti e i cardi di fascino chiude; e vien la Notte che celtica illude la Silfe tremula che va a sognar. Ora la Luna, ch’è bianca qual Villi ossee nel volto, i druidi consiglia; e d’una perla la liscia conchiglia specchia e lo spirito d’un pescator... e tra’i sepolcri ch’emettono stilli del prode scoto ravviva l’Amor. Ora irrequieti... i venti nel celtico ballo de’i limpidi e forti elementi cantano in coro... e volan furenti pe’i boschi osceni, pe’i foschi sentier; e grida il lupo che pur fere i nuvoli mesti e nebbiosi del cielo in tempesta... e l’astro piagne scontento alla festa de’ bardi alteri... del fiero piacer. Poscia la Notte sìccome un soprano canta le formide ombre de’i mostri, e l’aspra Morte... e i tremuli rostri dell’aspre nottole... l’eternità; e ‘l vento corre... sì, corre lontano, e pure l’eco non sa dove va. Ma nel silenzio dell’arpa de’i Celti che nessun trillo pell’aër più manda viene sì mesta dal lido d’Irlanda una canzone sonata a violin. È un molle canto sì dolce e nostalgico che un queto bardo ritempra all’ignoto; e qui ripete d’Amore un pio voto all’Iri bella... e dolce... e divin. Allor qui sento la dolce ballata... i molli detti del bel ritornello, e intendo poscia che quel violoncello già vola a dir: «For your eyes this Poem I do»; e per finire risento all’amata che ‘l bardo sclama: «Oh Moonlight!... Nice art Thou!».