Ho scritto

Guardandomi nelle parole non dette, abito un sonno senza sogni ... (e più in là), la noia traspare dal sudore senza un motivo apparente. Ho creduto ai pensieri inascoltati, li ho cercati in una muta gioia di un lamento senza ragione. Appaio disabituato a vivere, insicuro d'amare la reale forza di un volo. Ho scritto anche di questo, ho scritto anche della gioia in attesa di una pioggia che possa lavare chissà quali misfatti compiuti. Ho queste parole e sono le parole di un uomo senza la meta di una libera condizione. Comprendo di non aver sempre incontrato Pindaro al semaforo, (un lavavetri scomparso, da tempo) e sostituito da altri disperati che non sopportano ben altri voli. Non sempre vivo da libero indipendente uomo, sconfitto dal tempo che muore senza sorriso per questa stessa realtà di noi anime con radici fattesi randagie all'improvviso. Ho scritto del tempo uguale. Ho scritto del tempo che muore.