Sul dorso delle coccinelle

L’odore di un’immagine fuoriesce dalla tela di un pensiero Mani pazienti s’incontrano quasi si sfiorano dove lo sguardo -senza chiedere, ci scorre tra la sete, le dita- e il silenzio. E si fa piega del tempo a ricadere morbida e preziosa dove l’orlo delle parole si scuce e per eterni lembi di luce sospira tra le maglie incredule della tenerezza Come certe piccole gocce sul dorso delle coccinelle O la grandine sugli intagli ancora vivi di un portone che di tutte le strade è nostalgia d’inchiostri e asfalto. Chissà di che colore scriveranno gli occhi, se la voce tornerà a tacere la mia bocca o se diventerai la fame d’ogni parola ora che sei la pioggia tra le aiuole e i gerani rossi delle mie labbra