Soccombe

Tracce di grafite su un frusto foglio questo di te resta Cassati numeri di conti che non tornano Dalla pletora dell'amore l'edonismo a decurtare defalcando di sottrazione in sottrazione pindariche equazioni adonestare il nulla frazionando l'invisibile denso dell'anima Inutile sequela di sterili segni come aratro in arida terra che non accoglie seme mai Il difettare vezzeggiato avrebbe accarezzato pieghe e plasmato l'aereo foglio che dalle nostre infanti mani all'infinito via librato non fu Hai fatto i conti l'amore soccombe alla matematica e il frusto foglio di te giace nella trista attesa pregno del lordo vuoto